Mensaje de Maratón

Eran muchos, Señor,

y nos rodeaban.

Nos obligaban a cambiar el agua de sus tazones.

A comer a ciegas.

A esconder su basura en 

nuestro armario. A liquidar sus cuentas.

A adoptar distintas formas de demencia —posiciones:

kamasutra de cuerpos comestibles 

ataviados con camisa de fuerza

y el carnívoro guiño de velos

y ligueros—.

Eran muchos, tantos

que abrimos sucursales, circos de tres/seis/doce pistas 

para mirar 

la función estelar de la desgracia.

Las bombas caían, 

las paredes, los techos 

caían,

piezas de un dolor fantasma inubicable: 

fichas de dominó

con el peso muerto de 

la muerte.

(Desde entonces las hijas se pasean:

en su desfile de belleza

las reinas van desnudas

camino a ser decapitadas.)

Eran muchos, Señor,

no supimos verlo a tiempo.

Fuimos obstinados 

coleccionistas de sus trucos:

cuanto caballo pasaba la noche ante la puerta

terminaba sobre la repisa, en la fila

de los héroes 

que duermen 

abrazados a la bomba.

A la oferta irresistible de nuestra rendición,

la respuesta fue el blanco fácil 

de una pura terquedad.

Contemplamos el mundo por la mirilla

de sus rifles, amueblamos el perímetro 

de sus radares;

le mordimos la cola al uroborus de la Historia;

nos sumamos a sus restas;

caminamos la cuerda floja de sus tiros a matar,

la ley fuga de ver quién llega antes, 

de cabeza,

a la pared de sus trofeos.

Teñimos con nuestra sangre 

sus vacaciones 

en aquella larga esquina de verano.

Fuego arterial y rimbombante

que aplaude al ritmo

de la coagulación.

Eran muchos, Señor.

Eran muchos.

Señor.

Nos derrotaron. 

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